Umschlagmotiv:
John Hoexter. o. T. (Mischtechnik auf Velin, um 1925)
© Karl & Faber Kunstauktionen, München

John Hoexter

Edition
POESIE SCHMECKT GUT

Jena 2012

Inhalt

Umschlag

Titel

Inhalt

Auf dem Flusse Tschu

Der Statist

Das andere Ich

Liebe-S. FREUD und Leid

Bierulkige Wissenschaft.

Neubestellter Parnaß.

Erkenntnis.

Freier Wille.

Warnung.

Der unverstandene Mann.

Dunkle Herkunft.

Lit-erratische Blöcke

Allerlei E-rosinen

Bierulkige Wissenschaft.

Wie’s uns treibt, so geht’s.

Der springende Punkt.

Kammerlatein.

Das Bonmobil

„Muse bohémienne“

„Mihi est propositum in taberna mori …“

Der Sohn des Juden

Apropoésies Bohémiennes

„Meum est propositum in taberna mori …“

Pro domo

Existenzminimahlzeit

Café Wolkenkuckucksheim

Tastaturnübungen

In vino veritas

Herbst in Herrenhausen

Berliner Winter

Spleen

Ignorabimuselmanisch

Erzwungene Kritik

Ärmelschüttelfrostbeulen

Very Wallace.

Zwischen Himmel und Erde.

Akademie.

Bühnennaturalismus.

St. Helena.

Augsburger Straße.

Bohême.

Sündenfallobst.

„Als wärs ein Stück von mir …“

Fettlebe.

Hier und dort

Parkabend

Ich sitze auf der Banke

Partant pour …?

Hexentanzplatz

Ringelnatz malend

Romanisches Café

„Animula, vagula, blandula!“

Ecce Literatus

Orthodoxtail pikant

Der gelbe Fleck

Edelweissheit

Hic et ubique

Quellennachweis

Biografische Angaben zum Autor

Impressum

Auf dem Flusse Tschu

Aus dem Chinesischen des Thu Fu

Das Boot fährt durch die Fluten hin.
Im Wasser ruhen Blick und Sinn.
Am Himmel wandern die Wolken.

Der Himmel ist im Wasser auch.
Verbirgt den Mond ein Nebelhauch,
Wandern im Wasser auch Wolken.

Ich fahre über den Himmel hin …
Die Liebste ruht in meinem Sinn
Wie in dem Wasser die Wolken.

Der Statist

Als ich beim Abschiedsbrief die Hände hob
zur Stirn, in der ein dumpfes Schmerzen war,
und meine Finger rührten an das Haar,
da fühlte ich es wieder, leise schob

ein Bild sich vor die Augen, es erhob
ein Wort sich, etwas wie „Zerrauftes Haar“.
Und lächelnd war im Augenblick mir klar:
ich spiele gut und ich verdiene Lob.

Dies Lächeln wehte tausend Tränen trocken,
wehte die Frucht von der Erkenntnis Baum,
dies Lächeln wehte Gottes Welt zu Staub.

Der Helden und der Narren Rollen locken
mich nimmermehr; nun weiß ich ja, daß kaum
mehr Held, mehr Narr sie sind als wehend Laub.

Das andere Ich

Mein Herz umklammert meine Füße. Bleib.
Ich stampfe Luft. Entgleite über die Dächer.
Blutschwere zieht. Dünnblaue Luft trägt schwächer.
Ich sinke zur Erde und liege beim Weib.

Berghüften im Abend. Rücken. Leib.
Im Tale ruh ich in deinem Schatten. Gemächer
Umschlingen uns lautlos. Ein Fächer
Atmet dein Mund. Flüstert. Bleib.

O Bögen der Ferne. Brücken von hier zu mir.
Straßen, die ich nie wachen Auges gesehen.
Vertrauter Hauch der Winde, die euch durchwehen.

Erreicht ihr nie das Hier?
Vor den Toren des Schlafs bleib ich tagelang stehen
Und suche zu dir.

Liebe-S. FREUD und Leid

Bierulkige Wissenschaft.

Uns ist ganz kannibalisch wohl,
All-alles Sexualsymbol!

Neubestellter Parnaß.

Hier wuchs die blaue Blume der Dichtung;
Neu-Rosen blühen jetzt in jeder Richtung.

Erkenntnis.

Es lehrt die Psychopathia sexualis,
Daß Liebe oft Qual und die Lust nur schmal ist.

Freier Wille.

Der Genus-Genuß macht uns Verdruß;
Man will nicht, weil man nicht mehr muß.

Warnung.

Behütet mir die zarten Knaben,
Der Päde-rast und will sein Opfer haben.

Der unverstandene Mann.

Weh, Du enttäuschst mich, schlapper Heros!
Banales Weib, ich sublimiere Eros!

Dunkle Herkunft.

Fae-Kalau ist die Heimat aller Witze,
Aus reinem Himmel schlagen keine Blitze.

Lit-erratische Blöcke

Wenn mancher Mann wüßte, wer Thomas Mann wär’,
Tät’ mancher Mann Heinrich Mann manchmal mehr Ehr’!

*

Bekränzt mit Laub den guten J. R. Becher,
Doch lest ihn nur nicht mehr!
In ganz Europa schreibt kaum einer schwächer
Und gilt dabei als wer!

*

Hofmannsthal empfängt beim Wandern
Von dem einen Band zum andern;
Liest erst hier, schreibt dann da,
Bald goethisch, bald Homerica!

*

Unruh ist dünn, Sternheim ist leer,
Ich finde es immer und immer mehr.

*

Auf den Hund kommt Klabund,
Nicht reich, nicht gesund.
Vor glattem Mist
Bewahre ihn, Herr Jesus Christ!

*

Rilke, Rilke, Rainer,
George und mir kann keiner,
Wir sitzen unterm Lorbeerbusch,
Die andern machen kusch, kusch, kusch!

*

Als ich noch Prinz war von Thebanien,
Lebt ich im Traum von Glanz und Pracht;
Doch bei Herrn Flechtheim (dem aus Spanien?)
Bin ich recht unsanft aufgewacht.

Allerlei E-rosinen

Bierulkige Wissenschaft.

Uns ist ganz kannibalisch wohl –
All-Alles Sexualsymbol.

Wie’s uns treibt, so geht’s.

Es bildet ein Komplex sich an der Stelle,
Wo uns ein Trauma traf im Strom der Welle.

Der springende Punkt.

Es war von je der Weisen Art,
Seit Faust, Galen und Eisenbarth,
Den Schmerz in Kopf und Steiß, in Herz und Nieren
Aus einem Punkte zu kurieren.

Kammerlatein.

Seine Mutter liebt jener, die Tochter dieser –
Wie nennt man das wissenschaftlich – präziser?
Für die Reihe der Oedipus-Inceste
Scheint mir „Mischpochalcomplex“ das Beste.

Das Bonmobil

Für Selbstdenker (Jedermann sein eigener Spiritusmotor.)

Schupogrom
Trotzdemokraten
Compromisere
Musketierquäler
Schlemilitärsoldat
Muschkoterie
Okasanova
Phallustbarkeit
Lingamusement
Aquavitamine
Indiscretin
Indifferentier
Germaniak
Psychopatriot
Suumcuiquerulant
Parlamente captus
Viel Spenglerm um Nichts
Ei-Weininger
Sozialer Fordschritt
Unzeitgemäße Doornamente
Commisstimmung
Unterstandesgenossen
Entrüstungsindustrie
Herostratege
Dämonocle
Pojazzkapelle
Filmstarbeitslose
Talentvergoidung
Parthenonne
Trinkgeld und Tabakschisch.

„Muse bohémienne“

Ich schreibe, schreibe und schreibe
Die Seele mir aus dem Leibe.
Mein Mädel tippt sich die Finger stumpf;
Wir stecken bis zum Hals im Sumpf.

Ich schreibe, schreibe und schreibe
Um Tisch und Bett und Bleibe.
Mein Mädel klappt sich die Finger krumm,
Sie tippt und tippt und leidet stumm.

Ich schreibe, schreibe und schreibe;
Das Leben ist eitel Scheibe …
Selbst der Verleger hat kein Geld!
Weh dir, du unvollkommene Welt!

II.

Meine Wirtin mahnt mich täglich,
Weil vom Hausherrn sie gedrängt wird.
Jeder Morgen lehrt mich kläglich,
Daß auf Erden nichts geschenkt wird.

Ist der erste Sturm beschworen,
Rüttelt an der Tür ein neuer.
Mahnend liegt mir in den Ohren
Ein Beamter von der Steuer.

Zwar gibt’s Mittel und gibt’s Wege,
Wege gibt es zu den Mitteln;
Aber ich bin selbst zu träge,
Aus dem Aermel Geld zu schütteln.

„Tagebuch“ und „Querschnitt“ fragen
Nach dem Beitrag, längst versprochen.
„Morgen sicher.“ Nach zwei Tagen
Hab’ ich neu mein Wort gebrochen.

Endlich greife ich zur Feder,
Und nun sitze ich und schreibe.
Aber sicher irrte jeder,
Wollt’ er raten, was ich treibe.

Eifrig bin ich nur beim Spiele;
Honorar und Auftrag lähmen.
Ach, daß Treffer mir und Ziele
Einmal doch zusammen kämen!

„Mihi est propositum in taberna mori …“

Wir sitzen im Café „auf Verdacht“,
Wir wissen nicht, wo wir bleiben zur Nacht,

Wir schlafen uns in der Ringbahn aus;
Wo wir erwachen, sind wir „zu Haus“,

Und hungern und wachen; will keiner borgen?
Doch sind das nur unsre kleinsten Sorgen.

Tatsächlich bekümmert uns zumeist
Die Grenze zwischen Stoff und Geist;

Ob relativ oder absolut
Unser Wissen sei von Böse und Gut;

Wie Willensfreiheit und Kausalität
In einer Welt zugleich besteht;

Wo sich das Subjekt vom Objekt trennt,
Und was man mit Recht „das Schöne“ nennt;

Erkenntniskritik und Sprachkritik
Und leider, leider auch Politik.

Das „Ignorabimus“, das „Als ob“
Heizen mit strenger Lust den Kopp;

Und die grinsenden Bäuche ringsumher
Sehn wir nur wie durch Wolken und ungefähr.

Bis der Ober „Zahlen!“ ruft und „Schluß!“
Und das Leben uns stellt vor sein hartes Muß,

Dann erwarten sanft das gehetzte Genie
Spritkocher und Bett der kleinen Mimi.

Der Sohn des Juden

Fremde Städte schaffen uns’re Moden,
Ernten sammeln wir auf fremdem Boden,
Fremde Worte bilden uns’re Sprache,
Fremde Nöte wurden „uns’re Sache“,
Doch mein Herz ist das Herz meines Vaters.

Was ich denke, wuchs in fremden Hirnen,
Fremde Kappen decken uns’re Stirnen,
Selbst mein Fühlen, Hören, Sehen
Formte fremdes, früheres Geschehen,
Nur mein Herz ist das Herz meines Vaters.

Um mein Lager stehen fremde Wände,
Fremde Werke schaffen meine Hände,
Fremden Zielen werd’ ich sterben,
Fremde werden mich beerben,
Doch mein Herz bleibt das Herz meines Vaters.

Apropoésies
Bohémiennes

„Meum est propositum in taberna mori …“

„Man wird zu Grab mich aus dem Wirtshaus tragen!“
Sang schon der Erzpoet in Barbarossas Tagen;
Er war Vagant wie Villon und Verlaine;
Noch gab es kein Café „Nouvelle Athènes“,
Noch nicht den „Türkenkopf“ der Johnson, Burke, Swift,
Nicht den unheilgen „Dôme“, wo man uns heute trifft,
Kein „Größenwahn“, für das wir hungerten und froren,
Das „Schwarze Ferkel“ war noch ungeboren,
Drin Strindberg, Munch und Dehmel tranken
Bis sie in Wirrwarrnirwana versanken.
Gewiß, ihr werdet tausend seiner Neffen
Und einmal nur Rameau im Café treffen.
Gedankengangster. Aufschnapphähn’, Einfällscher,
Literatrinenklüngel, Sprachverwelscher –
Das Flügelpferd kann so etwas nicht reiten,
Zeilenschindmähren pflügen ihre Seiten
Und das vorlaute Maultier„Pegasinus“.
Jedoch zu der Einsamkeit vollem Genuß
Brauch’ ich Widerspruch und Lob der Menge,
Larven und Lärm im Cafégedränge,
Neu redewenden alter Einfallsfetzen,
Turniere des Witzes und Zungenwetzen
Und verstehend-stumm von Zeit zu Zeiten
Den Freundesgruß eines Geistgeweihten.
So lächelt man, wenn die Journaille zehrt
Von dem, was man selber vom Tische kehrt,
Und aus Märchen, die Liebe und Haß verbreiten,
Zieht man als Mythos in die Ewigkeiten.

Pro domo

Wenn ich wollte, was ich könnte,
Könnt’ ich eher, was ich wollte;
Doch wie will ich wollen können
Und wie kann ich können wollen
Ohne Muß zum Können wollen,
Da nur wollen kann, wer muß?
Müßt’ ich wirklich, was ich müssen wollte,
Könnt’ ich sicher, was ich können muß.
Seht! Ein Mann, der manches können könnte,
Wenn der gute Mann nur wollen wollte,
Er verstummt und macht vorzeitig Schluß,
Weil (nach Nathan) kein Mensch müssen muß!

Existenzminimahlzeit

Mittagbrot, Abendbrot: Quäker Oat, Quäker Oat!
Wer Grütze hat im Kopfe,
Dem fehlt sie nicht im Topfe!
Als Brühe kommt der erste Gang:
Quäker Oat mit Maggi mang.
Darauf „Hors d’oeuvre“: Ebenfalls
Quäker Oat mit etwas Salz.
„Beilage mit Gemüse“ heißt der dritte;
Ein „dito“ ist’s mit trock’ner Schnitte.
Zum Schluß reizt Darm und Gaumen
Quäker Oat mit Pflaumen.
Die Leitung läuft, es quirlt der Brei,
Ein Monat ist ja bald vorbei;
Ich rühre mit dem Pinselstiel,
Was wenig schien, wird fast zu viel;
Auch mein Menu für Morgen
Steht fest, ich brauch’ nicht sorgen.
Auf jedem Fleck des Erdenballs
Wächst Quäker Oat; auch aus dem Hals!

Café Wolkenkuckucksheim

Dies rauchige Café ist unser Reich;
Vor Gott und dem Kellner sind Alle gleich.
Anfänger und Prominente
Zahlen ihm zehn Prozente.
Der allerwürdigste Barde
Gleich dem grünsten der jungen Garde
Hält treu zu unserem „Union Jack“:
Kaffeeschwarz, Herzrot und Gold-Tabak.
Zwar trifft man auch manchmal leider
Gevatter Schuster und Schneider.
Sie kriechen hervor aus ihrem Kolk
Und mischen sich unter das Künstlervolk.
Die Allgemeinschaft der Bohême
Scheint ihnen puncto Liebe bequem.
Doch Mimi Pinson hat Rasse,
Sie fordert Geist oder Kasse;
Und so kühn sie manch Loch in die Kasse reißt,
Nie sündigt sie gegen den heilgen Geist,
Stets kehrt sie vom Haus am Scharmützelsee
In’s Chambre garnie heim, in’s Atelier,
In das Bild, in den Traum und in den Reim
Der Gäste vom Wolkenkuckucksheim!

Tastaturnübungen

Ich sitze vor dem Schreibklaviere
Berühr’ ein paar Tasten und improvisiere.
Schon hab’ ich dem C. D. E. F. und so weiter
Ein Thema entlockt, das die ganze Leiter
Ich nun hinauf und hinab variiere:
Mal sprech’ ich präcis, mal bringe ich’s breiter,
Bald komm ich heroisch, dann lächle ich heiter,
Dumpf lasse ich’s aus den Bässen klagen,
Dann quinquiliert’s in den höchsten Lagen;
Nun schleppt sich’s wie unter tausend Lasten,
Schwer liegen die Finger auf den Tasten,
Doch plötzlich mit kühnen Kapriolen
Voltigiert’s hin und her und beginnt zu frivolen.
Und endlich erhebt sich’s mit einem Mal
Als feierlich-festlicher Choral,
Der höher und höher das Herz mir schwellt
Bis er ausklingt versöhnt mit der ganzen Welt!

Doch denkt nicht, das wär’ eitel Laune und Lust!
„Stets blieb ich des rechten Wegs mir bewußt“ –
Maschine und Mensch lenkt ein heimlich Gericht,
Und, was sonst ein Schmarren wär’, ward ein Gedicht!

In vino veritas

Dem jungen X auf die Kehrseite (er hat auch eine bessere.)

Ich saß im Café bei einem Glas Wein,
Zufrieden mal mit mir allein zu sein.
Ein Jüngling erspäht die Gelegenheit,
Kommt, setzt sich und macht sich neben mir breit,
Sagt „Wir Künstler“, klopft mir vertraulich auf’s Bein
Und läßt sich leutselig mit mir ein,
Zieht endlich ein Manuskript aus der Tasche
Und liest mir vor. Still greif’ ich zur Flasche.
Ich weiß schon, ich kann nicht viel vertragen,
Muß schweigen oder muß alles sagen;
Lang’ schwieg ich und blickte tiefer in’s Glas,
(Der Jüngling las dies und redete das.)
Bis ich allzu voll ward, da lief ich denn über.
Ich sah (nicht ganz klar) auf mein Gegenüber
Und sprach (oder lallte) ihn an: „Ta gueule!
Ich mache mein Herz nicht zur Merdehöhle,
Begentlemäntle nicht die nackte Wahrheit,
In allen Dingen lieb’ ich Klarheit!
Darum ad Eins: Woll’n Sie sich nicht schämen,
Wär’s gut, wenn Sie erst mal Distanzstunden nähmen!
Ad Zwei: Mißmutmaße ich Ihnen sein
Die Grenzen nicht klar zwischen mein und dein,
Drum beepigaunern und beepigönnern
Die Werke Sie von wirklichen Könnern;
Doch auch auf dem Mist, der ganz Ihr Eigen,
Des genius loki Gewächse sich zeigen.
Das Paradoxigen des Lokals,
Der Süßsauerstoff des Café-Rituals
Verlockt Sie zu tief in den Wortwurzelwald,
Da nahn Krautundrübezahlkellner bald
Und verlangen echten, eigenen Geist
Von dem Similischmock, der im Fremdlicht gleißt,
Und mixpicled grausam mit Charlatein
Seine Fremdbrockensammelsudelein.
Eine Stunde fast redeten Sie mir was vor,
Schon kenn’ ich Ihr ganzes „stock and store“,
Die Ohren welkten mir vom Kopf,
Ich bin dauervoll, wie der Wittwe Topf,
Doch prophetisch in alkoholdem Wahn
Erblick’ ich den Schluß Ihrer Schreiberbahn:
Am Ende, was Sie auch sagen und singen,
Wird den Dichterling der Normaelstrom verschlingen.“
Ich selber verschlang meines Trankes Rest.
Stand auf und sprach: „Es war mir ein Fest!“

Herbst in Herrenhausen

(Wortkopie nach meinem Bilde von 1906.)

Herbst in Herr’nhausen. Zwischen welken Hecken
Vom kahlen Schlosse bis zum trocknen Becken,
Wo sich antike Götter und Heroen
Geziert auf den barocken Sockeln recken
Und arienhaft zum rauhen Himmel lohen,
Lebt nur das Buchenlaub, das Sturmoboen
Zum letzten Taumeltanz vorm Sterben wecken.
Auf schwärmt es von den graden Parkwegstrecken
Und wirbelnd lärmt es an den Mauerecken.
Herbst in Herr’nhausen; Frost und Dunkel drohen.

Berliner Winter

(Wortkopie nach meinem Bilde 1916.)

Erbssuppenhimmel, der zu Boden fließt –
Die Erde patscht.
Spreenebel und Schlotauswurf drücken
Der nackten, nassen Teerpappbauten Rücken.
Wie Scheuerlappen hingeklatscht
Schneeflächen, rußgefleckte, her und hin;
Des Großstadtwinters Bettelhermelin.
An fensterlosen, steilen Häusermauern,
Auf Schuppen, die umzäunt im Kehricht kauern,
Frieren erlosch’ne Farben der Reklamen,
Die einst Glutrosen, strahlende Cyklamen,
Goldgelbe Primeln, lilasüßer Flieder,
Einklangen in der Sonne Sommerlieder
Und die mich jetzt durch grelles Lärmen stören,
Mißtönend zu den grauen Dämmerchören,
Drin, hinter blätterlosem Baumgerippe
Flußbögen blinken und des Todes Hippe.

Spleen

(nach Baudelaire)

Regenmond, unwirsch, gram allem Leben,
Gießt düsteren Schauer in breitestem Fluß
Auf die fahlen Bewohner des Friedhofs hierneben
Und auf nebelnde Vorstädte Sterbemuß.

Mein Kater sucht am Boden zu verschnaufen,
Sich windend ohne Ruh’ ein magres, räudiges Tier.
Ein altes Dichterherz spukt in den Regentraufen
Mit trübem Klagegestöhn als fröre ihm hier.

Der Brummbaß jammert, das verqualmte Scheit
Mitfistelt der Pendeluhr Heiserkeit,
Dieweil in einem Spiel voll Schmutzgestank,
Aus einer wassersücht’gen Alten Nachlaßkrame,
Der hübsche Herzenbube und Pikdame
Von Liebesglück flüstern, das längt versank.

Ignorabimuselmanisch

Ich will das Wie nicht wissen noch das Was;
Den Nießnutz nur von Ja und Nein (für Naß!),
Den echten Schein der Summe des Seins,
Der Dreiheit, der Zweiheit und der Eins.
(Die Drei dehnt des Denkens dunkle Dimension,
Zwei spiegelspaltet, Zwist und Zwang zum Lohn,
Die einsame Eins kann nichts weiter tun
Als im Ueberallhier immernun zu ruhn.)
Die Welt ward bestmöglichst effektuiert,
Unterleibniz hat nie Oberleibniz geniert;
Ich vermißmutmaße in seinem Attest
Einen schwer zu tragenden, peinlichen Rest.
Gern verzicht’ ich auf Fichtes Weltvernicht-ichtung,
Aus Hegelexegese les’ ich Hexendichtung,
Der juvenile Absolütiti
Liegt mir so fern wie Otahaiti;
Indifferentier und kosmosaisch
Scheint die Kompromisere mir höchst prosaisch!
Trotz des Erkenntnistriebes Ungewissensbissen
Sperrsitz’ ich fröhlich vor den Weltkulissen.

Erzwungene Kritik

(Dem guten Onkel „Kü-Ka"-Kaemmerer.)

Ein junger„Autor“ bringt mir seine Werke;
Ein guter Onkel lobt laut deren Stärke:
„Es fehlt kein Reim und auch der Rhythmus klappt!“
Sagt er und liest (wobei er tipp-tipp tappt).
Und Worte schwirren auf wie aus der Mottenkiste.
Die ganze, alte, dickverstaubte Liste,
Vor hundert Jahren lieb dem Dichtervolke,
Verdreckt die Atemluft mit übler Phrasenwolke.
Nie hätte ich geglaubt, daß das noch lebt!
(Es lebt auch nicht.) Das „Herz, das bebt“
Reimt sich (mit Recht) auf „Schmerz“, die Eiche
Rauscht wie bei Eichendorff, ‘s ist fast die gleiche.
(Und waren es damals etwa Linden,
Der „Autor“ wird keinen Unterschied finden.)
Vom Vaterland, von Lenz und Liebe singt er,
Nur bestens approbierte Bilder bringt er;
Der Inhalt Kitsch, Cliché die Form –
Die echteste Dilettantennorm.
Gute Leute und schlechte Musikanten,
Genies bei Freunden und Anverwandten.
Der Onkel ist sonst ein vernünftiger Mann;
Ich sehe ihn stumm von der Seite an
Und, was ich sanft hielt im Busen zurück,
Legt’ ich mit Macht in den einen Blick.
Verstand er mich? Ich will es hoffen!
Morgen kommt er allein, na, dann sprech’ ich offen!

Ärmelschüttelfrostbeulen

Ihr meint der Schüttelreim sei Zufalls Plunderwahn?
Entstammt er nicht vielmehr der Sprache Wunderplan?

Very Wallace.

Weil du es ja doch mußt, Lord,
Gesteh den kleinen Lustmord!
Doch kühl mit kurzem Wink dreht er
Sich um: „Let’s have a drink, waiter!“

Zwischen Himmel und Erde.

Da er Zeit und Geld in Menge hatte
Welträtselte er in der Hängematte;
Wenn er beim Pfeifenglimmen schaukelte,
Sein Geist ob Gut und Schlimmen gaukelte
Bis Denker und Problem in sanftem Schweben liegen,
Dann losch die Pfeife aus, und Geist und Leben schwiegen.

Akademie.

Mit diesem Wodan wie aus Kleistermasse
Dünkst du dich reif für meine Meisterklasse?
Sieh Michelangelo, sieh Rodin an,
Dann geh von Neu’m an den Odin ran!

Bühnennaturalismus.

Einst klebten sich die Mimen kühne Bärte,
Eh’ nacktes Menschentum zurück zur Bühne kehrte.

St. Helena.

Es sprach: „Bleib jenseits des Aequators!“ Pitt.
So ward die Welt des Usurpators quitt.

Augsburger Straße.

Hier streichen die süßen Lämmer dicht,
Es herrscht ein beschön’gendes Dämmerlicht.
Erst später, deckt dich fast weißes Leinen,
Folgt Zähneklappern und leises Weinen.
Die strengen Reize solcher Feier lassen
Mit Doppelgriff mich in die Leier fassen!

Bohême.

Uns nährt der Kaffee und die Zigarette,
Uns lehrt die Koterie-Gazette.

Sündenfallobst.

Vor des Erkenntnisbaumes Schlange
Ward selbst der „Chochme Schlaumes“ bange.

(Chochme Schlaumes = Weisheit Salomos

„Als wärs ein Stück von mir …“

Ein Seufzer sich von Adams Lippen rang.
„Mir fehlt doch was?“ zählt er die Rippen lang.

Fettlebe.

„Alle Tag Gansbrust mit Schalet dazu,
Wer kaaft mir a Hemmed, wer zahlet die Schuh?“
Der Tate schimpft, die Memme weint
Und keiner weiß recht wemme meint!

Hier und dort und allenthalben:
Hunger, Pleite, Haß und Pest.
Pillen, Pulver, Tränke, Salben
Geben uns den letzten Rest.
Miete, Heizung, alles teuer,
Fraß und Kleidung sowieso –
Meine Augen sprühen Feuer
Und die Welt ist trocknes Stroh!

(1924)

Parkabend

Chopinnotturno stiller Villenstraßen –
Durch Gartengitter blinzeln helle Fenster,
Ihr rotes Licht träumt im geharkten Rasen.
Auf Dach und Asphalt aber, unbegrenzter,
Lacht Mondenglanz und locken Herzgespenster,
Und milde, schwüle Wunderwinde blasen.

Ich sitze auf der Banke
Und drehe meine Daumen;
Im Hirn keimt kein Gedanke,
Vertrocknet dorrt mein Gaumen.
Mir schmerzen alle Glieder,
Mich zerrt des Windes Wehen –
Fast möchte ich nie wieder
Von dieser Bank aufstehen.
Ich seh’ auch nicht den Zweck ein –
Sanft schaukelnd auf den Fluten
Möcht’ ich ein Schiff und leck sein
Und leise mich verbluten …

(1929)

Partant pour …?

(„Reisend mit viel schönen Reden …")

An Arterhaltung desinteressiert,
Verloren Tod und Leben ihren Sinn:
Ich wandle, nichts zu suchen, für mich hin
Und grüße freundlich, wer und was passiert.

So wird verdauungsmystisch contempliert,
(Noch aus Beschwerden ziehe ich Gewinn),
Mit Aphorismenhäufchen her und hin
Mein Weg Herrn Peter Sequenz leicht markiert.

Man stirbt und wird; von höher’n Daseinsstufen
Trennt nichts als die Matura, vulgo: Tod.
Suumcuiquerulanten fühlen sich bedroht,
Ich sage: „ES war köstlich! Unberufen!“
Nichts Meiniges hab’ ich als Last zu tragen,
Das Ziel von Weg und Wandel nicht zu fragen;
Genug, wenn es die Götter kennen, die mich schufen.

Hexentanzplatz

Zwar ist mein Lebensbahnbillett
Noch nicht ganz abgefahren,
Doch fühle ich mich stark komplett
Und kann den Rest mir sparen.
Ich bin gewiß nicht recht im Zug
Zum Tanzfest auf dem Brocken;
Vor „Elend“ hab’ ich schon genug,
Nichts kann mich weiter locken.
Ein schneller Griff – nicht ohne Not,
Ihr wißt es – zieh’ ich Leine;
Die Zunge reckt sich, ich bin tot
Und „baumle mit die Beine!“

Ringelnatz malend

(Umschlagsbild zum Nachlaß)

Hier führt Ringel seinen Pinsel,
Rührt im Wellenschaumgerinsel
Vor dem Fuß der Felseninsel.
Horizont scheint klar und schlicht;
Hinter ihm? Man weiß es nicht …
In dem Wellenkuddelmuddel
Vorne aber pinselt Kuttel,
Der als seebefahrner Mann
Meerschaum-Schaumwein scheiden kann,
Und posthum sein Posterieur
Dreht er uns wie früher her.
Felsennase, schweißbetrauft
Schöpferlebensodem schnauft,
Karg begrastem Haupt enttanzen
Wolkenwild Protuberanzen.

Muschelohr rotglühend lauscht
Weltmeers Photographophon,
Wolke, Wind und Woge rauscht
Traut in alkoholdem Ton.

Leinöl, Licht und Spiritus
Dreieint hier ein Meisterschuß.

Romanisches Café

Maler, Dichter, Journalisten,
Ärzte, Mimen und Juristen,
Börsianer, Zionisten,
Juden, Juden, ein paar Christen,
Jahrelang der gleiche Kreis:
Tag! Wie geht’s? Was gibt es Neu’s?

Kunst und Psychoanalyse,
Reichstags- oder Börsenkrise,
Bühnenklatsch und Schach und Sport,
Keiner hört sein eignes Wort.
Jahrelang der gleiche Kreis:
Tag! Wie geht’s? Was gibt es Neu’s?

Marschall Tsching diktiert den Frieden,
Meyers Ehe wird geschieden.
I. G. Farben sollen fallen;
Prahlen, Tuscheln, trunknes Lallen,
Jahrelang der gleiche Kreis:
Tag! Wie geht’s? Nie gibt es Neu’s.

„Animula, vagula, blandula!“

(Für Mascha K.)

Du bist, mein Kind, ein Kindergemüt,
Hast eine „âme (zucker-)candide“,
Siehst rings in der Welt nur das Optimum,
Ein rosiges Marzipanoptikum –
Bist beliebt, belobt, belorbeerlaubt,
Der Mützenknopf auf Fortunas Haupt
Und strahlst vor Vergnügen, schlägst Feuerräder,
Leuchtkugelst dich, ergreifst du die Feder!
Du bist und bleibst mir die frohgesinnte
Heiterethei mit der roten Tinte!

Ecce Literatus

Stell' dein Licht nicht unter'n Scheffel!
Nein, „Tell truth and shame the devil!"

Ein Mann trieb reine Mathematik,
Notierte des Himmels Sphärenmusik,
Und ein neues Weltbild erwachte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Der verwirrt

Mit Absicht euch, damit ihr irrt!“

Ein Mann schrieb Bücher, so gut er kann,
Durch die er das Herz der Besten gewann
Und zu höherem Schlagen brachte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Fort die Schrift!

Die tauchen doch ihre Federn in Gift!“

Ein Mann entdeckte nach langem Bemühn
Gegen schwere Leiden die Medizin,
Die dem Kranken Genesung brachte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Der betrügt den Tod

Und halst uns Schwächlinge auf bei der Not!“

Ein Mann schuf Bilder, groß und schlicht,
Arrangieren und Schönfärben kannte er nicht,
Er malte klar wie er dachte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Glatter Mist!

So einer ist eben nie Idealist!“

Ein Mann trank eine Flasche Sekt
Und ward vergnügt, weil es ihm schmeckt,
Und wer ihn ansah, lachte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Unerhört!

Der trinkt den Wein, der uns gehört!“

Ein Mann tat ohne Aufhebens gut;
Er war der Art, die sowas tut,
Weil’s Ärm’re glücklich machte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Seht ihr nun,

Wie die, was sie uns stahlen, vertun?!“

Ein Mann tat übel und betrog,
Bis man ihn, wie er auch Unschuld log,
Mit Recht ins Gefängnis brachte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Jedes Kind

Sieht nun, daß sie alle Betrüger sind!“

Ein Mann tat im Felde seine Pflicht
Und fiel; seinen Namen nennt man nicht,
Alle gleich – und keiner klagte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das ist ja ein Literat! Impertinent!

Wie kam denn der ins Regiment?!“

Es hatte ein Mann – wie jedermann,
Sein Leben gelebt, das still verrann,
Bis er einst nicht mehr erwachte –
Als plötzlich einer sagte:

„Das war ja ein Literat! Unerhört!

Daß man zu spät davon erfährt!“

Hoexter gab diesem Gedicht später (vermutlich 1938) den Titel Ecce Judae, ließ das Motto weg und ersetzte Literat durch Jud (vgl. Quellennachweis).

Orthodoxtail pikant

(Mit einem Körnchen Rechtglaubersalz)

Und läßt du dich schmadden und wirst du ein Goi –
Was tut das, du bleibst doch der koscher Kost treu;
Deine Zunge tränt, nie sagt sie Valet
Der Kuggel, dem Lokschen, dem Schabbesschalet;
Und soll dir dein Stück Leviathan entgehn,
Gesulzten Karpfen läßt du hier nicht stehn –
Mit Schinken auf Mazze sündigt sich’s süß –
Wer weiß, wie gekocht wird im Paradies!

Der gelbe Fleck

Das Thorawort, das nur im Buche steht,
Ist leicht verweht und leichter noch verdreht;
Geschrieb’nes Wort: Gelebter Wahrheit Grab.
Die Last der Lehre werf’ ich lächelnd ab.
Der gelbe Fleck ist unser Bruderorden;
Was man uns antat, das sind wir geworden.

Der Davidstern gibt trüben Doppelschein,
Er möchte Schwert zugleich und Harfe sein,
Und weiß nicht, ob er einigt oder trennt.
Zum Führerstern am dunklen Firmament
Ist drum der gelbe Fleck geworden,
Ein Schibboleth inmitten fremder Orden.

Was man dir antut, sei nicht abgewehrt,
Sei froh, daß Fremder Untat dich belehrt.
Nichts geht verloren! Was dir anvertraut,
Bleibt, wie man auch die Form in Stücke haut.
Durch Leiden bist du groß geworden.
Der gelbe Fleck sei deines Adels Orden!

Edelweissheit

In hoc re-signo
(Cueilles la fleur agreste au bord du précipice ...)

Th. de Banville

Wir wandeln an dem Abgrund hin
Und pflücken „la fleur agreste“.
Das bleibt des Daseins Ziel und Sinn
Für vage Lebtagsreste.

So setzen wir das Leben ein
Und können nichts gewinnen,
Als dieses knappe eben Sein
Am Abgrund Außen-innen.

Wie Goethe sprach: „Dasein ist Pflicht
Und wär’s für Augenblicke!“
Das Glück ist weise und mißt nicht
Allzu genau Geschicke!

(1938)

Hic et ubique

Wenn du die Hand hebst,
Fällt ein Schatten über die Milchstraße,
Wenn du dein Haupt senkst,
Schwillt der Gesang der Sterne an;
Die Achse der Welt ächzt in deinem Hirn,
In deinem Herzen schwingt das Kreisen der Sphären.
Äthermeere ebben und fluten
Mit den Gezeiten deines Blutes,
Durch die Harmonie der Himmel
Pochen deines Pulses Rhythmen den Klang,
Getönt im Regenbogenfarbenreigen
Deiner Freuden und deiner Leiden. Und schau:

Zur Stunde, da du stirbst, löst sich ein Stern
In einer Welt Lichtjahrtausende fern.

Quellennachweis

Auf dem Flusse Tschu – in: Deutsche Theater-Zeitschrift, Jg. 2 (1909), Heft 37/38; Der Statist – in: Der Strom, Jg. 2 (1912/13), Heft 7; Das andere Ich – in: Die Aktion, Jg. 3 (1913), Nr. 34; Liebe-S. FREUD und Leid – in: Der blutige Ernst, Jg. 1 (1919), Nr. 1; Lit-erratische Blöcke – in: Der Querschnitt, Jg. 6 (1926), Heft 10; Allerlei E-rosinen – in: Der Querschnitt, Jg. 7 (1927), Heft 7; Das Bonmobil – in: Der Querschnitt, Jg. 8 (1928), Heft 9; „Muse bohémienne“, „Mihi est propositum in taberna mori …“ – in: John Hoexter: „So lebten wir“. 25 Jahre Berliner Bohême. Erinnerungen, Berlin 1929; Der Sohn des Juden – in: Israelitisches Familienblatt, Jg. 32 (1930), Nr. 10.
Auf den Seiten 12 bis 23 ist John Hoexters einziger, im Privatdruck erschienener Gedichtband Apropoésies Bohémiennes komplett abgedruckt. Ort und Jahr der Veröffentlichung sind nicht bekannt.
Die Seiten 24 bis 31 bieten unveröffentlichte Texte, welche aus einem bisher „unentdeckten“ 24-seitigen Typoskriptkonvolut stammen, das nach Hoexters Tod wohl von einem einstigen Weggefährten zusammengestellt wurde. Es ist betitelt mit: Die kleinen Gedichte, Balladen und Chansons des John Hoexter, gestorben im Freitod am 15.11.1938 zu Potsdam-Berlin. Ehre seinem Andenken! Das Konvolut befindet sich, ebenso wie zwei weitere Typoskriptblätter Hoexters (eines davon mit dem Text Ecce Judae; vgl. dazu die Anmerkung auf S. 29), im Landesarchiv Berlin, dem an dieser Stelle recht herzlich für die freundliche Genehmigung zum Abdruck gedankt sei.
Die Texte werden bis auf die Berichtigung offensichtlicher Druck- bzw. Tippfehler und die Vereinheitlichung der Schreibung von ss/ß zugunsten von ß unverändert wiedergegeben.

Wir danken den Stadtwerken Energie Jena-Pößneck für die freundliche Unterstützung des VERSENSPORN-Projektes.

John Hoexter
Geboren am 2. Januar 1884 in Hannover. Schon früh schwer an Asthma erkrankt und mit Zugriff auf das lindernde Morphium. 1904 und dauerhaft seit Ende 1905 in Berlin, wo er bei Leo von König Kunst studieren soll; Hoexter zieht eine nichtakademische Künstlerlaufbahn vor. Graphische und literarische Arbeiten ab 1905 in Zeitschriften wie Ost und West, Die Opale, Deutsche Theater-Zeitschrift, Die Aktion, Schlemiel, Schall und Rauch, Der Querschnitt und Der Taugenichts. Einige Buchillustrationen, bspw. für Der Roman der XII (1909), Hermann Heiberg: Streifzüge ins Leben (1909), Victor Hadwiger: Wenn unter uns ein Wandrer ist (1912), Henry Wenden: Mahatma (1914) und Oscar Wilde: Der Priester und der Messnerknabe (1922); zwei Grafikmappen mit Porträts: Sechs Romantiker (1907), Imagines Divi (1913), eine dritte, für 1916 angekündigte Mappe, Ornamenta Spiritus, ist wohl nie erschienen. Einer der ersten Mitarbeiter der von Franz Pfemfert 1911 gegründeten Zeitschrift Die Aktion. Enger Kontakt zum „Neuen Club“ um Kurt Hiller, Jakob van Hoddis, Georg Heym und Ernst Blass; Teilnahme am „Neopathetischen Cabaret“. Im Herbst 1916 zum Militär eingezogen, aber bald darauf wegen Dienstuntauglichkeit wieder entlassen. Hoexters Heimat sind die Berliner Boheme-Cafés wie das Café Monopol, das Café des Westens („Café Größenwahn“), später das Café Josty und das Romanische Café, die als Begegnungsstätte wesentlich zur Entstehung des deutschen Expressionismus beitragen; dort sichert er sich als Schnorrer auch die Mittel für die nächste Morphiumration. 1919 Begründung der Zeitschrift Der blutige Ernst, die ab der dritten Nummer von Carl Einstein und George Grosz fortgeführt und zu einem der Hauptorgane der DADA-Bewegung wird. Auch nach den 20er Jahren, als das Kaffeehaus-Leben längst aus der Mode gekommen ist, geistert Hoexter als „Schatten der einstigen Boheme … aus Erwerbsgründen noch Abend für Abend … durch das Industriegebiet der Intelligenz an der Gedächtniskirche“ (Erich Mühsam). Ab 1933 Exodus vieler Künstlerkollegen und zunehmende Entrechtung des jüdischen Teils der Bevölkerung, die auch vor seinem Lebensraum Kaffeehaus nicht haltmacht. Wenige Tage nach der Reichspogromnacht, wohl am 15. November 1938, begeht John Hoexter, um der „dauernd wachsenden Entwürdigung“ zu entgehen, Selbstmord. Am 16. November wird er im Wald zwischen Potsdam und Caputh mit geöffneten Pulsadern aufgefunden.

„So lebten wir“. 25 Jahre Berliner Bohême. Erinnerungen (1929), Apropoésies Bohémiennes (o. J.).
Gedichte und Prosa (1984), Ich bin noch ein ungeübter Selbstmörder (1988).

IMPRESSUM

VERSENSPORN – Heft für lyrische Reize
Herausgegeben von Bo Osdrowski & Tom Riebe
Edition POESIE SCHMECKT GUT, Jena
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Nr. 1: Walter Rheiner, Nr. 2: „Matthias” BAADER Holst,
Nr. 3: Bess Brenck-Kalischer, Nr. 4: Gerd Adloff,
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Vorschau:
VERSENSPORN Nr. 9
Paul Boldt